Я выключаю свет в глазах -
Пошло всё к чёрту.
Плевать на боль, плевать на страх -
Я просто мёртвый.
Я словно тысячи людей
Ползу к могиле.
И быть хоть капельку живей
Уже не в силе.
Я выключаю свет в глазах -
Пошло всё к чёрту.
Что толку в действиях, словах?
Я просто мёртвый.
И сколько тут вокруг таких
Погасших трупов?
Зачем играем мы в живых?..
Привычка тупо...
У каждого она своя,
Счастливая и грустная,
Долгая, короткая.
У каждого свой путь,
Своя семья, работа, дом,
Свои проблемы, а потом,
Конец, конец всего,
И жизнь как пыль,
Как буд-то не было ее.
Любовь — что это такое?
Не твои желания, и не твоя мысль,
Но чувство трепетное и самое большое.
Когда, любимый человек с тобою рядом,
Когда, в сердцах что-то горит у нас,
Когда, несет тебя куда-то,
И с болью в сердце говорит:
Люблю тебя я милая девчушка
И буду навсегда с тобою я,
Пока не разлучит нас мягкая игрушка,
Которую когда-то клялся я.
Пока не разлучит нас смерть,
Которая коварна и лукава.
И мысли об одном:
С тобой девчушка
Любить друг друга будет нам не грусно,
И сколько лет пройдет пока мы любим
Пока мы вместе будем жить
Но вот одно я знаю точно,
Что, навсегда, с любовью нам ходить.
«Через «не могу» просыпаться утром, пить горячий кофе, вставать с постели, притворяться смелым, веселым, мудрым и считать часы до конца недели. 
Через «я устал» к беговой дорожке, тренажерный зал через день полезен, создавать себя по мельчайшей крошке, убеждать себя, что вполне железен.
Через «ну и дрянь» доедать салаты, в правильном питании залог успеха, притворяться рыцарем в светлых латах, на пути, как зло, устранять помехи.
Через «как же скучно» читать и слушать то, что «каждый должен прочесть/услышать»,
Жить всем тем, что есть, жить и не скулить и давить в себе жажду прыгнуть с крыши.» 
Можно было бы описать то чувство, когда ты выходишь из дому: запуганный и сломленный от длительной темноты и пыли квартиры. Чувство вязкой сладкой трапезы чистого воздуха (по крайней мере этот воздух чище квартирой пыли) и запаха города. Можно услышать как говорит и шумит столица. Шум машин, метро и людей.
«Nobody knows it but you've got a secret smile
And you use it only for me»
Ах, люди! Эти существа такие одинаковые. Пусть у них у каждого свой разрез глаз, форма носа, тон голоса и даже запах — они все равно одинаковые.
«So use it and prove it
Remove this whirling sadness»
Мыслями, характером и даже действиями они пытаются отличаться от других. Нет-нет-нет, у вас ничего не получится! Каждый должен знать себе цену: даже за красивой оболочкой скрывается гниль. Прости, человек, когда-нибудь ты «откроешь рот» в словах о сокровенном и Другие поймут, какой ты жалкий кусок мяса. Можно увидеть насколько изящен человек, когда он начнет говорить и даже оказывать влияние на что-либо. Это очень редкая группа людей. Они стараются быть тише других, чтобы ни в коем случае их не осквернили своими скудными словами. Конечно, некоторые стараются выделиться, чтобы мир запомнил их.
А что на счет других? Пьянствующих уродов, считающих, что это делает их притягательней. Простите, вы всего лишь ошибка системы.
Прошу, самоликвидируйтесь.
Я не хочу быть агрессивной по отношению к ним, но пока они «дотрагиваются» до остальных людей — не желание видеть их растет все больше.
«I'm losing, I'm bluesing
But you can save me from madness»
Когда ты идешь по тротуару вместе с остальными личностями ты можешь чувствовать раскованность в своих действиях, или же ты стараешься как можно быстрее отдалиться от общества. Люди повсюду и иногда это очень даже хорошо, но все же чаще — плохо.
Возможно, Некто гуляет или же направляется куда-либо — это не важно, ибо он оставляет за собой шлейф запаха, вида своей сущности.
«So save me, I'm waiting
I'm needing, hear me pleading»
Совершенно естественно, когда человек превзошел твои ожидания или вообще противоречит своему виду. Возможно, он разносторонний и даже вырос из обычного индивидуального человека в Личность с большой буквы.
И я не имею в виду известных актеров, певцов, писателей, нет.
Эти лица сидят спокойно дома. Они делают все бытовые вещи и мы их даже не замечаем. Очень аккуратные, чуткие к чужим мыслям. Котята. Милые котята, которые ищут или уже нашли, свое «Я» в этом скудном мире.
«And soothe me, improve me
I'm grieving, I'm barely believing now, now»
И вот ты идешь и смотришь на подобных субъектов каждый день. Ты никогда не замечал сколько всего они скрывают лишь своими походкой и взглядами?
А я замечала.
«Nobody knows it but you've got a secret smile
And you use it only for me»
Semisonic — Secret Smile
Ты здесь не чужой
Адам Хэзлетт
Девять историй, девять жизней, девять кругов ада.
• маниакальный изобретатель-шизофреник;
• женщина с изломанной жизнью в результате наркоманских выходок и последующей смерти любимого сына;
• мальчик-сирота, нашедший утешение в жестоких сексуальных играх с одноклассником;
• престарелые брат и сестра, не поделившие в молодости одного мужчину;
• несчастный мужик в страшной депрессии, которая должна закончиться самоубийством;
• гомосексуалист, умирающий от СПИДа;
• мальчик, предсказывающий смерть;
• парень, потерявшийся в бреду своих псевдонаучных фантазий;
• старушка в доме престарелых, которая много лет общается с призраком;
«Ты здесь не чужой» — говорит нам автор, а потом показывает нам ад. Ад каждого из героев девяти рассказов. «Ты найдёшь здесь своё место», как бы говорит он.
Все герои, загнанные жизнью в психологический тупик, учатся находить удовольствие в жестких рамках грубой действительности, выход из которой возможен лишь через выход из своей физической оболочки. Но суицид только кажется им самым выгодным и удобным способом решения всех проблем. На самом деле с мысли о самоубийстве только начинается самое интересное.
Эти и другие персонажи – не чужие, а чуждые обществу, которое открестилось от них за решеткой психбольницы и затыкает едва пискнувший рот очередной таблеткой.
Человек, который спит
Жорж Перек
Комната. Четыре стены. Потолок. Пол. Привычные твоему глазу. Привычные всем твоим чувствам. 15 шагов вдоль. 5 шагов поперек. Ты знаешь ее лучше, чем самого себя. Эта комната — часть тебя. Трещины на потолке — это твои морщины. Скрипы половиц — это твои вздохи. Полочки, предметы интерьера, украшения, никому незаметные детали — это все твои украшения. Окна — это твои глаза. Старый тюль — твои веки. Эта комната — часть тебя. Ты — часть этой комнаты.
Ты ее дух.
Закрываешь глаза. Ничего не изменяется. Открываешь. Все по-прежнему.
Твои глаза открыты или закрыты сейчас?
Ты в этом уверен? Это неважно. Тебе все равно. Сон и реальность смешиваются. Тебе безразлично.
Ты встаешь. Стуки твоего сердца. Четкие и размеренные. Быть может, это не сердце. Быть может, то стучат незримые часы, отмеряя твое время. Возможно оно уже давно прошло. Как знать? Возможно однажды ты просто забыл заново их завести.
Ты живешь?
Завариваешь кофе. Три ложки сахара, молоко, еще одна ложка. Слишком сладкий. Неприятно дерет горло.
Ты ходишь по одним и тем же маршрутам. Говоришь одни и те же фразы. Словно в трансе. Абсолютно бесцельно. Простор бесконечности. Концентрические круги жизни. Безысходность времени. Ярмо существования.
Ты не ищешь сна по ночам. Ты и так спишь. Ты ходишь во сне, плохо отдавая себе отчет в своих действиях. Жив ли ты, мертв или просто спишь — теперь это не имеет никакого смысла.
Твои глаза открыты или закрыты?
Ты заключен в эту комнату. Ты порабощен сном. Отсутствие реальности однажды уже стало реальностью. Однообразие ситуаций, лиц, мыслей. Остановившийся будильник в твоей груди не изменит течение времени. Морщин на потолке все больше. Скрипы половиц все отчетливее.
Твои глаза открыты или закрыты? Все вокруг существует или снится тебе?
Причудливая хроника отторжения внешнего мира и медленного погружения в полное отрешение, скрупулезное описание постепенного ухода от людей и вещей в зону «риторических мест безразличия» может восприниматься как программный манифест целого поколения, протестующего против идеалов общества потребления, и как автобиографическое осмысление личного утопического проекта.
Жизнь среди людей
Алиса Рекунова
«Я просто хочу быть как все. Хочу общаться с людьми, дружить, смеяться над чьими-то шутками, говорить впопад. Хочу быть частью чего-то. Чего-то большего, чем я сам». Необычный ученик в обычной средней школе. Правила игры известны всем…… кроме него.
Книга из однозначных открытий. Захватила с головой, отрываться не хотелось, эмоции — шквалом. Написана просто. Очень просто. Так, как мог бы написать сам подросток, от лица которого шло повествование. Но потом понимаешь, что текст непростой. Проскакивают странности, особенности, квадратности — и встает образ вот того самого слегка аутичного «зомбяры», который гениален в одном, а в другом совершенный профан. Он может прочитать лекцию о биологии и физике, но не может отвечать у доски — тут же от нервов все забывает, мямлит, начинает заикаться на букве, которая его преследует… Он слушает музыку, чтобы только за ним не гонялись строчки, он создал себе мирок, разложенный по полочкам, там все просто и понятно. Там — трилобиты, схемы, книги, много книг. Но все рушится, когда разводятся родители и нужно переезжать с матерью в Москву, а там — новая школа, новые люди, отношения, снова вливаться, встраиваться, получать новую роль, терпеть насмешки, пытаться подружиться.
Местами просто тоска берет — какая вокруг несправедливость даже от родственников.
И вот получается невероятный диссонанс и гармония: соцофоб, тихий, скромный, обожает фантастику, не запоминает лица, с трудом общается, а между тем знакомится в поезде с ребятами, после школы «дружит» с одноклассниками.
А все это для того, чтобы найти собственное место. Обрести собственное счастье. Стать нужным кому-то. И чтобы черная дыра в груди закрылась.
